BASURA POSTMODERNA En una vereda, la vi. Arrinconada como un ídolo antiguo. Era tan vieja que sus gestos y voz me parecían como de reloj a cuerda. Lo que antes fuera cuerpo, palabras, estaban casi desprovistas de humanidad, de sentimiento. Pero seguramente, no siempre había sido así. Hasta tal vez, en sus tiempos había sido una mujer hermosa. ¿Quién la había condenado a esa suerte? . La gente salía del local vulgarmente lujoso y la miraba sin mirarla, como si fuera un adorno viejo. Ella, tan acostumbrada a todo, extendía la mano y musitaba una plegaria, o una maldición por tener clara consciencia de que para el mundo, sólo era basura postmoderna.