Palomo de nácar y espuma, Que la sombra se hunda, Quiero ver de nuevo la paja rubia. Palomo de pecho encendido, Quiero morir de nuevo entre tus lirios. Palomo de palabra y mirar, Quién sabe…. Quién sabe…. Tal vez, en el más allá.

BASURA POSTMODERNA En una vereda, la vi. Arrinconada como un ídolo antiguo. Era tan vieja que sus gestos y voz me parecían como de reloj a cuerda. Lo que antes fuera cuerpo, palabras, estaban casi desprovistas de humanidad, de sentimiento. Pero seguramente, no siempre había sido así. Hasta tal vez, en sus tiempos había sido una mujer hermosa. ¿Quién la había condenado a esa suerte? . La gente salía del local vulgarmente lujoso y la miraba sin mirarla, como si fuera un adorno viejo. Ella, tan acostumbrada a todo, extendía la mano y musitaba una plegaria, o una maldición por tener clara consciencia de que para el mundo, sólo era basura postmoderna.

COSAS QUE SE PIERDEN A veces, hay cosas, lugares, personas que perdemos y seguimos viviendo con la falsa esperanza de encontrarlas. El duelo por la pérdida definitiva no comienza nunca. Quizás eso es lo peor: pensar que voy a abrir el cajón de la mesita y voy a encontrar ese anillo...que voy a bajarme del colectivo en esa esquina con la vereda y las moras en las zapatillas...que voy a encontrarte, así, por la calle, y vamos a hablar, como nunca, como siempre.